Mes petites morts - Frédéric Roux

Encore la boxe ! What else ? L’auteur ne fait rien d’autre que suivre le conseil de William Faulkner : “Écris sur ce que tu connais”, tout cela sans compter que, lorsque l’on a fait de la boxe, “on n’en a jamais terminé avec”. Autant reprocher à Chuck Berry de toujours jouer le même air, au blues de n’avoir que trois accords pour venir à bout du chagrin d’un peuple. On devrait, plutôt, savoir gré à l’auteur d’éviter les sujets pour magazines polychromes (les périls qui nous guettent, les placements avantageux) et de se soucier du motif, du monde et de ses ombres, se préoccuper du glissement des formes sous toutes les formes possibles et imaginables : la fiction-non-fiction, la biographie orale, le romanesque, le numérique… Tout ça : le ring et les mandales, les champions, les figurants et les has-been, n’est qu’un prétexte, un pré-texte, l’occasion de parler d’autre chose que de sa famille (dysfonctionnelle, forcément dysfonctionnelle), de son andropause qui gagne, de sa disparition qui guette et, l’air de rien, celle de faire connaissance avec un manouche branquignole, un peintre démodé, un Padre Pio de banlieue proche, un gendarme sosie de George Clooney. Où ça ? Aussi bien à la Fondation Cartier, aux Bains Douches qu’au fin fond des Pyrénées, à la chasse à la palombe ou bien le cul sur un fauteuil de ring. Il y a même des femmes : celle qui veut piquer la place de Macho Man, et celle qui berce son cœur.